El enchufe británico

Obviamente que a esta altura estamos acotumbrados, ya no nos sorprende o nos parece raro. Hace un tiempo había perdido también el título de "tomacorriente más impráctico y absurdamente grande", ante la versión sudafricana (el tipo M), que conocimos en el viaje de 2008.

Pero así y todo, no deja de llamar la atención, sobre todo cuando hay algún patrón de referencia, cómo en la imagen, que vale mil palabras.

Se lo denomina Tipo G, y es bastante más exclusivo incluso que el volante a la derecha, cómo puede verse comparando los mapas de los artículos de wikipedia sobre enchufes y sentido de circulación.

 

Tengase en cuenta que ese celular no es precisamente una joya de la tecnología moderna, y que por estar más cerca del lente de la cámara, debería parecer más grande aun. Al enchufe le sobra paño para darle esa ventaja. Nótese que hasta tiene un fusible adentro, que no es de los más pequeños.

Tuvimos que comprar tapitas para los tomacorrentes, por Franco. La superficie que tienen alcanza y sobra para servir de originales posa-chupitos, si quisieramos darnos de transgresores fashion.

 

En fin, recorriendo los links, parece que el toma sudafricano antes se usaba acá, pero lo reemplazaron por este Tipo-G, en una maniobra similar a cuándo en Argentina se dejó de usar el toma de 2 patas. Debe ser por un tema de seguridad, porque es dificil entender el cambiazo con la correspondiente simbología fálica.

La tensión es 230VCA/50Hz, que tras tantos detalles diferenciadores, nos parece que podemos ceder en que 10 volts de alterna de más, 10 volts de alterna de menos, es lo mismo. Con lo que sólamente nos tuvimos que ocupar de conseguir fichas o cables adaptadores, a lo sumo jugar a encastrar el adaptador universal que compramos en el viaje anterior (parecido a este, pero nos salió la tercera parte, asi que debe ser un poco más berreta). 

Asi que en esa, al menos, se alinearon con el mundo.

La torre de Babel

Este sábado se jugó la final de la Champion's League, en Wembley. El legendario estadio está en Londres, pero no jugaba ningún equipo de la capital inglesa, sino el Manchester United y el F.C. Barcelona. Cuándo digo la Champion's me refiero obviamente al torneo interclubes más importante del mundo, ya que reune a los equipos campeones de las ligas de Europa y los primeros puestos de las ligas más poderosas, no confundir con el grupo de cumbia. La sede de la final se designa antes de comenzar el torneo, independientemente de qué equipos participen, o de dónde sean. La edición 2010, la final la habían jugado el Inter de Milán y el Bayern Munich, en el estadio del Real Madrid, por ejemplo. Y la final de la edición 2012 se disputará en Munich.

El hecho de que la final sea un único partido y en sede neutral hace del match un evento especial en si. Lo pudimos ver durante el paseo del sábado anterior, cuándo en el Hyde Park vimos el anuncio de una muestra especial por la final, en un extremo del parque, que por falta de tiempo y cansancio no pudimos ver.

Los precios de las entradas, en la reventa, andaban por las 500£ cuándo llegué a Londres a fines de Abril, y se cuenta que la reventa llegó a valores ridículos, y googleando encontré que no tanto, pero huevadas similares con descaro. Asi que la final de la Champion's League en Wembley pasó a integrar la lista de eventos únicos en suelo británico a los que no asistí (con la Royal Wedding, por ejemplo, aunque esta era gratis).

Pero si vimos el partido. José, un compañero del laburo, organizó cena en su casa con el pretexto de poder alentar a su querido F.C.Barcelona. El y la mujer deben ser los dos primeros gallegos que conozco que son fervientes hinchas del Barça. Y son gallegos posta, de Santiago de Compostela, Galicia, no estoy utilizando el gentilicio a lo argento, para referirme a españoles en general. No le vi la partida de nacimiento, pero el acento y un par de discusiones alcanzaron para eliminar cualquier tipo de duda.

También fueron otros dos compañeros del laburo, uno de origen polaco (que fue con la mujer), y otro de origen indio, más una pareja amiga de los anfitriones, de origen portugués. El cuadro era entonces 9 personas (sin contar a los pequeños, claro) hablando en inglés, que no era el idioma nativo de ninguna de esas 9 personas. La mayoría alentando a un equipo catalán, contra un equipo inglés, país en el que actualmente los 9 estamos viviendo, aunque no muy popular en esta zona, ya que es de más al norte. 

Obviamente que era muy gracioso escuchar el inglés con acentos muy diferentes al del inglés británico, palabras que seguramente eran importación o licencia de alguna lengua nativa, incluso algún que otro arranque fallido en otro idioma, que hasta era comprendido a veces. 

Pero fue entrentenida la velada, y sirve cómo botón (botones, en realidad, porque son varios) de muestra de:

- qué Londres es una ciudad cosmopolita como pocas. Dicen los que han viajado un poco más por la isla que cuándo uno se aleja de la capital se encuentra con lo que uno llamaría ingleses. No lo sé, sólo puedo dar fe qué por dónde anduvimos, pocos británicos, y muchos inmigrantes. Empiezo a pensar que Londres no debe ser un buen lugar para aprender a hablar inglés, salvo que uno quiera aprenderlo con acento indio, paquistaní, francés, español, portugués, ruso, chino, etc, y cualquier mezcla de 2 o más de ellos. Gran paradoja.

- qué Messi y este Barcelona son una página grande de la historia del fútbol, y seguramente serán un capítulo entero, algo que en Argentina no se si está claro o se termina de aceptar. Quizás por esa infidelidad de que el pibe no jugó en Primera División, quizás porque ganó todo en su club (qué no es Boca, ni River, ni siquiera es argento!) antes de ganarlo en la selección, qué se yo. Todos los presentes querían que gane el Barcelona y él se luzca, y se cebaban cuando el chabón dominaba la pelota, y levantaba la cabeza, cómo si no estuvieran mirando el partido, sino a él. Y por si quedó duda, hoy a la mañana bajando las escaleras con Franco, que llevaba su camperita de hockeysub con un "Argentina" en la espalda, nos cruzamos con un vecino, al que le hizo un par de sus gracias. El respondió con un "ha, cuándo crezca va a ser cómo Messi" (obviamente que tendría que haber visto al padre pegarle a una pelota para tomar consciencia de la pelotudez que dijo!).

- qué los chistes de gallegos a veces son exagerados, pero algunos relatos contados por sus protagonistas, son igual o más graciosos. Estuve un rato largo tentado con una anécdota que contó Anabel, la esposa de José.

 En fin, alguno dirá que descubrí la pólvora, pero bueno, ahora que estoy en Europa, puedo decir que la inventé yo y no los chinos.

Anécdotas de visitas (I)

La semana pasada tuvimos la visita de Cristan, primo posta de Diana por el lado paterno. Fue el segundo visitante que tuvimos en el Reino Unido, ya que el primero vino de la mano de Franco, que se trajo al abuelito Omar.

Fue también raro recibirlo, ya que es de Chivilcoy y nunca nos fue a visitar a Buenos Aires. De hecho, no se si no es la primera vez que viaja fuera de Argentina. Es seguro la primera vez que anda por Europa, y venía armando el viaje mucho antes de que nosotros decidieramos venirnos a instalar acá. Pero la feliz coincidencia fue una buena experiencia, ya que pudimos darnos el gusto de que conozca nuestro hogar (aunque temporal, sigue siendo nuestro hogar). Y le dimos, o tratamos de darle una mano con qué hacer, qué recorrer, cómo, etc. Siempre dentro de las limitaciones de conocimiento, ya que llevamos poco tiempo y en realidad, todavía nos estamos asentando.

Cómo viajaba solo, y el itinerario lo iba armando estilo mochilero, le ibamos siguiendo el rastro por mail, y nos enteramos que llegaba el 16 de Mayo, al aeropuerto de Luton. Si bien el aeropuerto principal de Londres es el de Heathrow, que nos queda a 10 minutos, hay otros 4 más en el área metropolitana, totalizando 5 que tienen status de aeropuerto internacional. Luton es uno de esos 5, y junto con Gatwick y Stansted son los principales destinos de los vuelos Low Cost desde/hacia el resto de Europa. (El aeropuerto restante es London City Airport, y es para vuelos privados)

Por razones geográficas, le habíamos recomendado que tratara de volar a Heathrow, y si no conseguía buen precio, algo esperable, ya que ahi operan en su mayoría aerolineas comerciales grandes, que tratara de aterrizar en Gatwick. Cómo queda al sur de Londres, es relativamente sencilla la conexión de tren para llegar a Staines, ya que requiere un único transbordo en Clapham Junction. Luton, al estar al norte, requiere más transbordos, que pueden incluir pasar de tren a subte o bondi, dependiendo de la ruta. Pero el tiempo y el dinero suelen mandar, y podría haber sido peor si hubiera llegado a Stansted, que está más al norte, y al este.

Su vuelo llegaba alrededor de las 18:30 de un lunes. Se nos ocurrió que en vez de darle un itinerario complicado, para que hiciera solo, en un país que no conoce, en otro idioma (aunque uno maneje bien el inglés, las primeras horas suelen ser un poco duras), quizás era mejor idea que se tomara un tren al centro de la ciudad, y nosotros irnos hasta allá a esperarlo. De paso, paseabamos un rato, conocíamos el centro por la noche, él también se ubicaba un poco para los días siguientes, etc.

Vimos que un punto de encuentro interesante era London Blackfriars, ya que se puede llegar a esta estación de tren desde Luton sin hacer ningún transbordo, estaba a unos 20 minutos de caminata de London Waterloo (cabecera donde llegan y salen los trenes de Staines), y era un lindo paseo inicial, por el rio, de noche, etc.
Le pasamos los datos de cómo llegar por mail y pactamos la hora de encuentro alrededor de las 20:00, estimación en base a su viaje en tren y sus trámites de migraciones.

Todo claro, todo arreglado, cómo la lógica indica, el primero que llega espera al otro. Haciendo un par de clicks más, nos enteramos que uno de los programas de obras por los Juegos Olímpicos del año que viene incluye la remodelación total de la estación London Blackfriars, que va a estar cerrada varios meses. Al final resultó que era solo la de Underground, no la de trenes. Pero por las dudas, que cada uno pregunte, y si está cerrada, el punto de encuentro es en City Thameslink, un par de cuadras al norte.

Ahora si, todo listo, todo arreglado, nos vemos a la noche, saludos, y buen viaje. Acordate de cambiar algunas libras, porque acá no te aceptan euros, y tené a mano el número de nuestro celular, cualquier cosa llamás.

Primer inconveniente, llegamos unos 10 minutos tarde. Segundo inconveniente, la via está elevada, a altura similar a la Autopista 25 de Mayo, y Franco está dormido en su carrito, pero las escaleras no son mecánicas. Tercer inconveniente, está fresco.

Decidimos que Diana espere con Franco abajo, mientras yo subo de una corrida, seguro Cristian ya llegó y está esperandonos en la estación. En el hall de la misma no está, y la estación está abierta, pero también en obras. Sigo pasillos hasta el andén, y tampoco lo veo. Hay un cartel que indica que en los próximos 5 minutos pasan 2 trenes, pero de ninguno se baja el primo, que debe llegar en alguno de los anunciados para los próximos 15 minutos.

Vuelvo a buscar a Diana, preguntamos y subimos por unas rampas que están en otro edificio, pero llegamos al andén antes del siguiente tren, aunque con Franco despierto, y con un poco de frio. Esperamos en el andén un rato largo, pasan los trenes, pero de ninguno se baja Cristian. Es más, de algunos ni suquiera se baja gente.

A las 20:45 nos empezamos a preocupar un poco, a las 21:00 la cosa va en serio, y a las 21:15 tras varios trenes que pasaron sin novedades, ya estamos un poco locos. Revisamos el celular, pero no hay llamadas perdidas ni mensajes de ningún tipo. También empezamos a dudar de si le habrán indicado bien sobre el estado de la estación, y no estará sentado hace más de una hora en City Thameslink, tan cagado de frio como nosotros. También dudamos de si le habrán indicado bien, pero habrá entendido mal.

El cartel indica que el próximo tren pasa 21:35. Veinte minutos más, sentados, chupando frio ? No, cambio de planes y  "a tomar por culo", cómo diría Torrente. Encaramos a la carrera al segundo punto de encuentro, seguros de que nos está esperando ahi.

City Thameslink no está elevada, sino enterrada, pero el problema de las escaleras sigue igual. Repetimos la táctica, y bajo al andén. Que es eterno, algo maravilloso para alguien con miopia y astigmatismo como yo, asi que tengo que caminar bastante hasta poder estar seguro de que tampoco está ahi. En el interín, el cartel indica que el tren de las 21:32 está entrando a la estación. Es el mismo que llegará 21:35 a London Blackfriars.

"Ahora si que la cagamos", pienso, porque es probable que no espere encontrarnos acá, y sí en la próxima estación. Hago el intento desesperado a tratar de encontrarlo sentado en el tren. Desesperado porque debido a mi escasa agudeza visual, ya me pareció verlo en 5 trenes en Blackfriars, y porque si lo llego a ver a la pasada en el largo tren, tengo que resolver el tema de avisarle y que se levante a tiempo para bajar.

Pero bueno, tengo suerte. En la ventana de uno de los vagones lo veo pasar, apoyado totalmente sobre el vidrio, brazos levantados y cara y mirada de desesperación, que se transforma en alegría cuando me ve (supongo que la misma transformación habré sufrido yo, pero no podía verme a mi mismo). Abrazados y cagándonos de risa subimos las escaleras para encontrarnos con Diana, que no entiende mucho la situación.

Nos enteramos que el primo no lleva tan bien el inglés como pensabamos, y que se le complicó con "un negro en migraciones que no me entendía, que tampoco hablaba espeñol, que no me dejaba pasar!". Qué le pedía la dirección dónde se iba a quedar, pero la tenía en el hotmail, en la compu, y que tampoco tenía internet. Qué se quizo mandar en la cola de pasaportes europeos, a ver si pasaba, dónde también lo rebotaron, pero por lo menos la mujer hablaba español, y le explicó. Qué no sabía bien cómo, pero a la tercera vez, al final el negro lo dejó pasar. Qué después tuvo un problema similar para sacar el boleto del tren, que lo quiso ayudar otra mina pero que tampoco entendía nada. Qué no le aceptaban los euros. Qué casi se baja mucho antes, de pedo le preguntó a otro pasajero que (cree que) le dijo que no, que faltaba. Qué la gente era re dada para ayudar y orientarlo, pero que no les entendía nada.

En fin, nos reimos bastante de la historia, de los tonos del "yo le decía.. y no me entendía.. y no entendía qué me decía..". También nos imaginamos lo gracioso de la escena de los reintentos, todo en un marco de control feroz de la inmigración ilegal y de la paranoia terrorista.

Caminamos un poco, menos de lo previsto por el retraso y el fresco, pero alcanzó para una postal en el Blackfriars bridge. Después Cristian se acomodó un poco mejor, y los últimos días iba y venía en tren solo, caminó Londres de lo lindo, y disfrutó la estadía, sin mayores problemas.

De todos modos, tomamos nota para las futuras visitas. Lleven los datos de casa y el celular anotados en un papel, porque en migraciones no hay wifi.

Se suspendió el Friball

No pudo ser. Tenía todas las ganas de ir a jugar, aunque sea para poder correr un rato y tener material del día para escribir una crónica al viejo estilo "minuto91". Pero por falta de quorum, a último momento se suspendió todo. La secuencia de cancelación tuvo su componente desopilante también:

1) Miércoles 25, al mediodía llega el mail de la convocatoria.
2) Jueves 26, al mediodía: primer feedback preocupante, con una lista de 6 jugadores, y una plegaria de "che, vamos, por favor, no se prende ninguno más? "
3) Jueves 26, a última hora: "Mañana jugamos, somos estos 8".
4) Jueves 26, a última hora más un minuto "Argh, me dijiste que se cancelaba, cambié una reunión para la hora del partido, traigo las cosas por las dudas, pero no creo que pueda ir", responde 1 de los 8.
5) Jueves 26, a última hora más dos minutos: "Argh, 4 contra 3 es una cagada, pero quiero jugarrr" responde el organizador
6) Viernes 27, a primera hora, actualiza el organizador: "Se bajó uno, por problemas con el auto. Qué dicen, jugamos igual 3 contra 3 ?". (Casi nadie cree la excusa, suena más a retirada políticamente correcta.)
7) En los siguientes 20 minutos llegan algunas nociones de sentido común, opinando que se debería suspender la cosa. No muchas , porque era poca la gente implicada. Yo me tiro el piletazo, y propongo hacer un 3 vs 3 de basket, ya que en la cancha hay aros, a ver si pasa, pero no tengo eco.
8) Viernes 27, a media mañana. Intento desesperado del organizador: "Quierooo jugaaaar, creo que podemos ver de hacer un par de cambios reglamentarios para adaptarnos: jugar con arquero-volante, y que los goles solo valgan pateando desde adentro del área (cómo en el hockey sobre cesped), siempre y cuando haya un jugador contrario ocupando el puesto de arquero. Estaría bueno probarla.".
Cómo es de esperar, este último disparate, no suma. Es más, decir que resta o aplica raiz cuadrada es poco. Casi que equivale a aplicar logaritmo en base 10.
9) Viernes 27, cerca del mediodía. Segunda batería de mails con negativas, esta vez más explícitas y contundentes, aunque sin amenazas violentas.
10) Viernes 27, al mediodía. El organizador cancela oficialmente el partido, aclarando que acepta la decisión de la mayoría (que tampoco eran tantas personas).


Es buen pibe, no dejo de admirar las ganas que le puso para jugar contra viento y marea. Pero tampoco puedo dejar de asombrarme de porque cuerno quiere incorporar a un supuesto partido de fútbol reglas de todos los deportes que existen, menos de fútbol.

En fin, la crónica se hace rogar un poco, por lo menso 7 días.

Sobre los puntos 4) y 6), adherimos al protocolo de conducta de Torres, magistralmente sintetizado en el párrafo final de uno de los mejores posts de fútbol que se hayan escrito. Pero es casi anecdótico comparado con lo que se ve en la cancha, asi que no hay que sacarlos de contexto.

Hockeysub en el Far West

Ayer miércoles por la noche fuimos a jugar un poco de hockeysub. La pileta que nos queda más cerca es el Gurnell Leisure Centre, en Ealing. Es en la zona oeste de Londres, por eso el club se llama West London, aunque a nosotros nos queda al este, porque cómo expliqué anteriormente, estamos bastante al oeste. 

A pesar de que no es lejos en distancia, entre una cosa y otra tenemos una hora de viaje, contando 25 minutos de tren hasta Brentford, y después otros 25 de bondi hasta la pileta. Que conforman un viaje un poco más largo, por las esperas entre conexiones, sobre todo en el colectivo a la ida, y en el tren a la vuelta, ya que no tiene muchas frecuencias. Dicen las malas lenguas ( y googlemaps) que en auto son de 20 a 30 minutos máximo, pero bueno, por ahora, transporte público y caminata.

Es la tercera vez que jugamos, ya habíamos ido un par de Domingos antes, que es otro horario de pileta. Más social, ya que va más gente, y después de la pile se van a un pub a tomar cerveza, algo que proclaman orgullosos en la web, y de lo que puedo dar fe.

La primera vez fui solo, porque fue en esa semana que estuve a pan y agua dado que a Diana y Franco se les demoraron los pasaportes con las visas en la embajada británica de Buenos Aires. Justo fue el fin de semana extra largo, porque fue feriado el 29 por la boda real, y el 2 de Mayo, que es Bank Holiday. Es interesante entender esto de los feriados, que en realidad nacen como días de asueto a empleados bancarios, y que se extienden al resto porque dan por sentado que sin banco, poco se puede hacer. Cómo para ir notando la importancia que le dan a la banca por estos lares (que dicho sea de paso, atiende al público de lunes a viernes de 9 a 18, y los sábados de 10 a 14).

La cuestión es que ese domingo 1 de Mayo aparecí por la pileta, con mis aletas y mi bolsa de red, con cara de "buenas, soy Sebastián, de qué lado juego?". Parte del equipo, como los guantes y los palos de madera ayudaban a disimular, la superoccio por ahi ya botoneaba algunos de los varios años jugando. Pero las aletas no ayudaban, porque me traje las Breiers de fibra de carbono.

A ver, para que lo entiendan los fierreros, es cómo caer a un club de picadas con un M3. Y para que lo entiendan los nerds, es similar a cuando para un examen del colegio o incluso la facu pelabas la legendaria HP48 (en mis épocas de estudiante, ahora no se cuál debe ser la grossa). El rango de prejuicios se volvía binario, y los estados eran:  a) algún boludo con bastante plata, o b) alguien que te vacunaba seguro. A lo sumo una zona intermedia: alguien que con algo de idea, o sin mucha torpeza, era rival a tener en cuenta.

Pero después del "buenas, soy Sebastián, de qué lado juego?" vino el "voy arriba, si no es mucha molestia" y a jugar. En una pileta que la verdad está muy buena, al nivel de las mejores en las que me tiré a jugar. 25 por 15, y 2.25 de profundidad. Azulejos grandes, algunos un poco deteriorados, pero rápidos, y una visibilidad de 15 metros por lo menos. Es quizás el punto más flojo, aunque es justo mencionar que la exigencia es alta, ya que en todas las piletas que jugué fuera de Argentina, casi siempre se veía de lado a lado.

Tenía de back a un tal Kim que estaba organizando al equipo. A la pregunta de "cómo jugamos?", me respondió con una jodita que era más o menos "acá jugamos fácil, te damos el tejo a vos y tenés que ir y hacer el gol, haha". Por ese entonces no sabía que era noruego y muy chistoso (ni con el "haha" me percaté), pero bueno, me pregunto que tan forro habrá sonado mi "me parece una excelente táctica, estoy acostumbrado, asi que vamos a jugar asi". Cierto es que tardé un par de goles en sacarme la modorra, pero después empecé a facturar, y cada tanto le preguntaba "che, está bien asi, o querés que le metamos más pata?". A lo que él me respondía (boqueando) que estaba bien, que era lo que esperaba.

Terminado el tiempo de juego, me fui al pub, compartimos varias cervezas que no me dejaban pagar, y charla va y viene les conté mi prontuario subacuático, qué después de verme jugar no los sorprendió tanto. Naturalmente que aprovechaba para asustarlos un poco cada vez que me decían que jugaba bastante bien, con el "si, igual la semana que viene llega mi esposa, que juega diez veces mejor". Se cansaron de repetirme que porque era domingo, por los feriados, etc, justo ese día no habían ido los mejores jugadores del club, que eran el mejor club de Londres, el más técnico, el menos bruto, etc. También me preguntaron al pasar si me interesaba jugar en algún torneo, que iban a Madrid el próximo fin de semana, que tenían torneo Nacional siguiente, etc. En fin, cada uno promocionaba su producto. Sobre el final, pude pagar una ronda, pero a esa altura apenas quedabamos 3 tomando... Varias veces hicieron hincapie en que jugaban también los miércoles, que era una práctica super exigente, que no dejaban ir a cualquiera, porque el nivel era muy bueno, etc. Pero también me decían que bueno, que si quería ir, que les avise, que coordinabamos, etc.

Pasó una semana, y aprovechando que estaba el abuelito Omar para cuidar al chanchis, fuimos con Diana a la pileta. Había mucha más gente, al punto de que se tuvo que jugar en dos canchas a lo ancho, 4 equipos y en todos había relevos. Conocimos un par de flacos y flacas que juegan mucho, incluyendo a Alistair, el cacique de West London. Organizó los equipos y nos tocó jugar con él, ya que cómo buen cacique, "que los nuevos jueguen conmigo". No puedo dejar de citar las sabias palabras del gran Gustavo Pescetto en la pileta de Defensores, cuando un tercero armaba los equipos:  "el boludo para elegir, le dicen..."

Jugamos unos 45 minutos, se paró todo y cambiazo general, para variar un poco. Alistair tira un "a ver, vamos a jugar toda la gente del A en esta cancha, la del B en la otra cancha, asi practicamos" porque como mencioné antes, tenían inminente torneo. Diana y yo nos quedamos en el medio, en un gran gesto de humildad, con cara de "entendimos tu inglés, pero para dónde vamos?". La respuesta no tardó en llegar "ustedes dos, pueden jugar con la gente del A, van a ver que va a ser divertido...". 

Y si, estuvo divertido, el ritmo era un poco mejor que el del domingo anterior, pero nada del otro mundo. No estaba Kim, pero traté de aplicar su táctica, y Diana jugando abajo se entendía bastante bien con el cacique (una mezcla de Moche y Guille, por como juega y organiza) y otras dos pibas. A la salida, no fuimos al pub porque no queríamos dejar clavado al abuelito mucho tiempo, preo pude cruzar un par de palabras con algunos, que me hablaron maravillas de los miercoles, que a ver si podía ir, que ellos iban, etc.

Pasado esde domingo 8, por motivos propios y ajenos, no volvimos a jugar hasta ayer (o anteayer, porque esto lo empecé a escribir el jueves, pero se está estirando y es probable que lo termine bien entrado el viernes, mientras termino un Jacob's Creek Syrah Cabernet 2007, de los buenos). Queríamos ir a jugar a uno de los famosos miércoles, para ver qué onda. Pero cómo es de 20 a 21, el mayor inconveniente esqué podemos hacer con el pobre Franquito.

Estuvimos a punto de ir el míércoles pasado cuando el primer visitante ilustre de Staines, el primo Cristian se ofreció a cuidarlo. Le escribí a Alistair, en otro derroche de modestia, para preguntarle si podíamos ir, ante toda la propaganda de que es "sesión de elite". Cómo el pobre todavía no me conoce y es buen pibe, me contesta por mail lo siguiente: "Estamos empezando a estar un poco sobrecargados de gente, pero los jugadores de alto nivel son siempre bienvenidos, asi que ustedes deberían venir ". No pude evitar advertirle sobre el tema del ego, prometí que ibamos, pero después la noche nos agarró cansados, y decidimos disfrutar de la visita en vez de la pileta.

Ayer tomamos coraje para dejar a Franco con una nanny, y salimos temprano para Ealing, a ver cómo era la famosa sesión de los miércoles. Llegamos 20 minutos antes, y aunque no veíamos a nadie conocido, obviamente había un grupo que era de hockey, por los bolsos y el equipo. Aunque había otra onda. Le pregunté a uno cómo era el tema, me refirió a un viejo que estaba en la grada que nos había mirado raro al pasar, y agregó que algunos estaban nadando en la otra pileta. Hablo con el viejo, que si, que ningún problema que podíamos nadar y que en cuanto terminara de llegar la gente se armaba partido.

Fuimos a nadar a la otra pileta, había unos 8 o 10 chabones nadando, todos bastante grandotes, que ya transmitían una imagen de respeto, que la cosa iba más en serio. No es que nadaban una barbaridad, pero  cuando el tejo se traba, o cuando hay que pelear al posición, bueno, los firuletes hay que guardarlos y es preferible ponerse el overol y agarrar la pala. En esos casos, medir 1.90 o tener varios kilos de musculatura, ayuda bastante (dicen, porque no es mi caso). A las 20 volvimos a la pile para jugar, ya vimos un par de caras conocidas, incluyendo al cacique (que parece que los miércoles no es cacique, sino indio) y empezamos a jugar.

La verdad es que el ritmo fue muy bueno. Más allá de la licencia reglamentaria de jugar de a 7 por la cantidad de gente y la cantidad de espacio, el juego fue intenso, rápido, y de mucha fuerza. Diana y yo jugamos con bastante gente con la que habíamos compartido equipo la vez anterior, pero enfrente había un equipo mucho más fuerte, que ganó fácil y sobre todo apenas cedió 2 goles. El nivel es bastante bueno en general, no solo por la parte física, sino porque (algunos) también mueven un poco el tejo, y no es todo ir a los bifes. Aunque la mayoría si, no todo, lo cuál no es malo.

No pude aplicar la táctica de Kim, y obviamente me siento en deuda, de hecho ni siquiera hice un gol, aunque tuve un par de chances. En realidad me lo morfé, por exceso de confianza, y querer boludear al contrario. Asi que trataremos de tener revancha el miércoles que viene, o el otro, o cuándo se pueda. 

Diana ligó la peor parte, ya que la mandaron a jugar arriba, y las 3 o 4 ocasiones que tuvo para escaparse, la atendió el fullback rival. Un flaco grandote bastante copado, primero porque nos saludó ni bien nos vio tirarnos a nadar en la entrada en calor. Y después del partido vino a saludar también, y le pidió perdón a ella, medio en broma, medio en serio, por todos los golpes.

Salimos rápido, pero no me fui sin hablar con el viejo que regentea la cosa, para pagarle el día de pileta.

-Vengan cuándo quieran, ningún problema - me respondió. 

Asi que tan mal no nos debe haber ido. Nos va a servir el ritmo, asi que seguro que vamos a querer.

Primer mes

Pasa rápido el tiempo. Ayer se cumplió un mes desde que despegué de Ezeiza, hoy se cumple un mes desde que aterricé en Heathrow.

Muchos cambios, y muchas cosas todavía por cambiar. Todavía no estamos totalmente instalados, pero falta poco, apenas la conexión a internet del departamento nos separa del fin del período de mudanza.

Ya tuvimos los primeros visitantes, y ya estamos esperando a los siguientes. Ya estamos empezando a pensar algunos paseos, a tener nuestras propias actividades locales. Y también a pagar nuevas cuentas e impuestos.

En fin, se fue el primer mes nomás, "ti tiiii" cómo dice Franco, copa en mano, que los próximos sean cómo siempre, mejores!

Los famosos taxis y colectivos de Londres

Llaman la atención enseguida. Basta pararse 60 segundos en una esquina del centro para verlos pasar.

Por un lado, los tradicionales colectivos de 2 pisos. Rojos y abundantes, son uno de los íconos de la ciudad, aunque desempeñan un papel secundario, ya que es el Underground el transporte público preferido. Pero quién no estuvo en la casa de algún turista que tiene el colectivo a escala en alguna repisa del comedor, y ni el ticket de recuerdo del subte. 

Eso si, se modernizaron. Los que uno ve hoy en la calle son más compactos, no tienen ese hueco al lado del conductor. Pero no deja de ser imponente subir al segundo piso, sentarse en la primera fila, y ver que finito le pasa a un montón de cosas a lo largo del viaje.

Por otro lado, los también tradicionales taxis negros. Curiosamente ya no son siempre negros, sino que hay de colores variados, incluso muchos tienen un ploteado publicitario. Los distingue el modelo, fabricado especialmente por la marca LTC. La sigla es por "Compañia de Taxis Londinenses", a lo que algún craneo del marketing nos explicaría que la empresa está claramente enfocada en controlar ese nicho del mercado. 

Son muy simpáticos, y más allá de que la línea es bastante anticuada (salvo que te parezca moderno el PT Cruiser, caso en el que deberías hacer un replanteo más profundo del tema), es tremendamente funcional. El chofer va prácticamente aislado, y el habitáculo de los pasajeros es muy amplio, con dos asientos traseros y dos plazas rebatibles de frente a estos. Si hubiera una mesa en el medio, y el viaje fuera un poco largo, tranquilamente se podría armar un truco de 4 para matar el tiempo.

Pero también está haciendo furor un nuevo método de transporte. Importado (y sin regalías seguramente) de otras latitudes, es verdad, pero con todo lo afanado que hay en el British Museum, levantar la voz por esto es bastante trivial. 

Un medio de transporte menos contaminante, algo a lo que acá le dan mucha bola, al punto de que hay zonas vedadas a cierto tipo de vehiculos según la cantidad de gases que emiten, o dónde se sugiere que si te tocó barrera baja, apagues el motor para no contaminar.

Un medio de transporte económico, que necesita una baja inversión para su puesta en marcha y su extensión si fuera necesario. Qué genera puestos de trabajo, algo importante en tiempos de crisis.

Por si fuera poco, si el día está lindo, te permite ir conociendo la ciudad, como si estuvieras paseando en el micro turístico sin techo. 

No requiere de caballos, por si alguno pensó que se copiaron de la carroza de la Av. Sarmiento. Eso sería algo terrible para estos tiempos contemporaneos, donde a veces se pretende que los animales tengan mejores legislaciones laborales que las personas.

Según wikipedia, ya en 1995 empezaron a verse algunos "bicitaxis" en el centro de Londres. Yo puedo decir que en 2011 vi varios, y fueron una de las mayores sorpresas de los paseos por el centro. 

Cómo no me gusta publicar muchas fotos, para que no me tilden de flogger, me las tuve que ingeniar para matar tres (no dos) pajaros de un tiro. Pero bajando por Regent Street, la calle comercial por excelencia de Londres, se dio el momento, y por suerte tenía la cámara mano. 

Diana y Franco contemplaban la misma curiosa escena.

Haciendo zapping...

Hace unos 10 días que tenemos tele. La tuvimos que comprar, porque más allá de que el departamento estaba amueblado y listo para usar (literal, creo que hasta jabón y papel higiénico había cuando me mudé), la parte de ocio no estaba incluida. Compramos un Samsung de 32", un LedTV, bastante bonito, que costó unas 300 libras. Justo es reconocer que era una ofertón, ya que salía lo mismo que los LCD, y el resto de los LedTV salían arrancaban unas 50 libras más arriba.

Rápidas cuentas en el supermercado me recordaron las sabias palabras de un amigo que trabaja en la industria, ese análisis frio y simple sobre quién ganaba y quién perdía con las trabas a las importaciones y el compre nacional (pista: imaginarse que es un juego de dos perinolas, y la que te toca usar a vos solo tiene el "todos ponen"). No verifiqué el origen, aunque dudo que sea "made in UK", o "made in Arg". 

Pero volviendo al Tesco, la caja de la tele tenía un cartel que decía "Freeview Ready", o algo así. Es porque el año que viene se hace el "big switch": un día apagan los transmisores de aire analógicos, y encienden los digitales. En realidad, no va a ser todo un solo día, sino gradualmente, por zonas. En nuestro caso, van a ser dos días, el 4 y el 18 de Abril de 2012. Supuestamente, a partir de ese día, televisión digital para todos, y al que no le gusta, "se jode, se jode". 

Eso si, dificil que alguno no esté de acuerdo, ya que es en alta definición, muchos más canales, incluso la opción de acceder a canales pagos con la suscripción correspondiente, sin tener cable o prestador similar. Aunque seguramente habrá algún tradicionalista que llorará la pérdida de los canales de la BBC en PAL-I. Ni hablar de algún obtuso que quiera explicar que la señal analógica era más pura y de mejor calidad.

Pero como trabajo en una empresa del ramo TV satelital, tengo una bonificación si contrato el servicio. Asi que en vez de esperar un año para tener HD, lo tenemos desde el jueves pasado, cuando vinieron a hacer la instalación.

La verdad es que la calidad de la imagen se nota bastante. También nos llamó la atención la diferencia que hay en los canales comunes, los que no son HD, con respecto a lo que podíamos ver en nuestro proveedor de cable en Argentina. Este era digital también, pero la verdad es que una buena tele evidenciaba lo chota que era la señal. No se si será por la diferencia cable-satelite, algo que me suena lógico si fuera cable analógico, pero no se si aplica a cable digital vs. satelite.

De todos modos, lo pasado, pisado, y estamos disfrutando de pasar canales en 1080. Entre pasada y pasada, vimos "Britain's Got Talent", versión original del formato de "Talento Argentino". Y pudimos apreciar no sólo a cientos de boludos (algunos no tanto, bastante hábiles más bien) británicos que buscan sus 5 minutos de fama, sino también a una leyenda de los ochenta y los noventa. Qué como buena leyenda venida a menos, no concursa, sino que está en el jurado.

En la última silla estaba sentado el Michael Knight de los justicieros solitarios que andan en autos computarizados, el Mitch Buchannan de los guardavidas que andan con compañeras rubias corriendo por la playa.... Si señor, el mismísimo David Hasselhoff, bastante tuneado para disimular el paso del tiempo, aunque el HD lo desenmascaraba. Con una sonrisa de no-puedo-creer-el-curro-que-me-conseguí-a-los-sesenta, y con una felicidad que desbordaba para darle voto positivo a cualquier salame que se animara a subir al escenario.

Qué contraste ! Pensar que dos generaciones lo recuerdan por su Pontiac Trans Am y  por Pamela Anderson, pero las futuras lo harán (si inteligentemente no lo olvidan rápido cómo las intermedias que tuvieron la desgracia escucharlo cantar) como el viejo choto de los  "You nailed! Absolutely YES !" en un reality.

Conociendo la colina de la nada

El sábado fuimos a recorrer el centro de Londres. El clima acompañaba, el día estaba soleado, descubierto, y la temperatura bastante mejor que la que tuvimos entre semana, cuándo el pre-veranito se mezcló con un post-inviernito.

El tren del sábado a la mañana tiene una particularidad, debido a su recorrido. Una de las paradas es Twickenham, catedral del rubgy inglés. El rugby acá es un deporte muy popular, y se nota en el viaje, ya que el tren llega cargado hasta las manos, y sigue levantando gente, hasta Twickenham, dónde queda semi-vacio. No solo llama la atención la cantidad de gente, sino lo pintoresco de la misma. Porque resulta que la gente que a veces uno ve en las tribunas por la tele de cable, esa gente disfrazada, pintada, etc, arma la producción en la casa, no en el estadio. Por lo tanto, es normal encontrarla en el tren, o en la estación, ambientes donde se acentúa el pensamiento que uno tiene de los mismos, a la pasada en el zapping televisivo.

Ya en el centro de Londres, hicimos una larga larga caminata, cruzamos el Thames, atravesamos el St.James Park y bordeamos el Green Park, hasta llegar al Hyde Park Corner, como se conoce el extremo sudesde del Hyde Park. Cómo es bastante grande, ya estabamos un poco cansados de tanto caminar y teníamos que rodearlo, fuimos por la diagonal cortando camino. Conocimos su lago, nos reimos un rato con una clase colectiva de roller, nos acordamos del Tincho con varios longboarders, y en general el lugar se nos hizo parecido a los bosques de Palermo. En realidad, nos hizo suponer que era muy parecido, porque no ibamos mucho por allá, menos en fines de semana.

Asi, cerca de tres horas después del arribo del tren a Waterloo, llegamos a Notting Hill, la zona que queríamos recorrer. Y lo primero que hicimos fue una parada técnica para almorzar, aunque ya habíamos tenido un break en Hyde Park Corner.

Almorzamos en una pizzeria italiana donde nos atendió un mozo colombiano, un tipo grande que tenía bastantes ganas de hablar en español, sobre todo de él, de sus problemas, de la crueldad del sistema capitalista, de que tenía un posgrado, que se tuvo que escapar de Colombia, que no puede volver por la guerrilla o los paramilitares o el estado represivo, que antes trabajaba en un restaurant de un español que perdió todo con la crisis inmobiliara, que él tenía dos departamentos, uno en España, pero que la inquilina no le pagaba, que trabajó dando clases de español pero le pagaban la mitad porque una irlandesa le pedía planificar las clases, que estaba terminando un posgrado, de porque la papa se llama patata en España, historia que aprendió de un libro de nuestro coterrano Galeano, es más, se sorprendió de que no hubieramos leido ese libro siendo argentinos, y que se yo cuantas cosas más que zumbaban mientras tratabamos de comer una pizza, que estaba bastante buena por cierto. 

Por suerte el primer comentario que hizo en castellano fue "argentino, vienen del Portobello Market, no?". Y cómo no hablaba con hyperlinks, enseguida nos contó qué era, cómo llegar, qué el sábado era el día más importante, etc. Básicamente es un mercado callejero, paseo obligado para los turistas que recorren la zona, e imán de compradores compulsivos de boludeces. Menos mal, porque si lo hubiera tirado después, seguramente lo hubieramos filtrado.

 

 

Porque parece que antes de ser conocida por la película la zona era conocida por esta feria y por ser una zona, en términos porteños, muy fashion. Obviamente la comparación es obvia, y me maravillo de pensar que bueno sería filmar la película "Palermo", para que decaigan algunos decibeles de snobismo y el barrio porteño se haga conocido por ese motivo. No hace falta que sea un gran film, ni siquiera una gran inversión en guión o producción, y la banda sonora puede ser un cover barato. (bueno, quizás los gastos de rodaje sean altos si se pretende filmar in situ, ni hablar los gastronómicos para darle de morfar a la tropa).

Pero bueno, el dichoso market nos resultó entretenido, no compramos nada salvo una banana para el chanchis, que tenía hambre. Aunque las cornetas resultaron tentandoras, y sumado al recorrido por los parques fue un sábado de paseo por el centro de Londres. O para ser más exactos, por la City of Westminster, que no es la City of London. Aunque prácticamente todo lo que uno quisiera visitar en Londres está ahi.

Para el final, un item a tachar de la lista de "en Europa no se consigue". Alguien se avivó y trajo la idea.

De compras en EL super

En la zona que vivimos hay varios supermercados, que nos quedan a distancia de caminata desde casa.

La cadena más popular de supermercados del Reino Unido, con un foco más en lo masivo y barato, es Tesco. En Staines no hay un Tesco de los que llamaríamos hipermercado, sino un Tesco Home, que es un local (bastante grande) especializado en cosas del hogar. Ahi compramos las sábanas, las frazadas, la tele, el microondas, etc. Hay un Tesco "normal" en Ashford, a 10 minutos en auto, y uno "express" en Egham, a 10 minutos en auto, pero para el otro lado.

Cómo en toda cadena masiva, están los productos marca Tesco, pero con algunas cosas que sorprende. El ejemplo más claro es quizás el Tesco Argentina Malbec, vino marca Tesco envasado en Mendoza. Y por si este detalle no impresiona, también hay estaciones de servicio Tesco Petrol, y celulares de Tesco Mobile.

Cruzando el puente, del lado de Egham, hay un Sainsbury, que es la cadena que rivaliza con Tesco en precio, y en varios campos (naftas, por ejemplo). También busca ser nacional y popular, por decirlo de una forma simplificada. Aunque es justo resaltar que lo de nacional es más por el nombre que por la procedencia de la mercadería.

Pero al supermercado que vamos con mayor frecuencia es a Waitrose. Hay un motivo geográfico, ya que es el que nos queda más cerca. Pero también es el que se enfoca en la parte de comida, que es lo que normalmente tenemos que comprar.

Ese foco no es en la oferta, sino en la calidad. Calidad que se transmite desde la puesta en escena del local, que transmite un mensaje bien diferente, con pasillos amplios, cajas espaciadas, y la sensación de que hay poca gente comprando (si, subliminalmente, te dicen que el lugar no es para la gilada). Calidad que se muestra por ejemplo en fiambres de todo tipo, de los más variados lugares, aunque de los buenos. Por ejemplo, jamón ibérico español y prosciutto italiano, no jamón ibérico ucraniano ni prosciutto esloveno. Calidad que se palpa en la presentación y variedad de postres, en los cortes de carne, etc. En folletos con recetas, consejos para comidas, catálogos impresos de bebidas alcohólicas de 280 páginas, etc. Le tomamos cariño desde el principio, y en cierta forma nos hizo acordar a Jumbo, con la agradable sorpresa de que es también competitivo en precio, a diferencia del gigante chileno, donde uno se conforma con pensar que compra (y bien comprada) calidad.

Pero el golpe maestro fue anteayer, cuando probamos el Lemon Pie.

Porque si bien no es el Lemon Pie que hacía mi suegra, es el primer contendiente serio que pude probar. Por fin apareción un parche, un remiendo bastante digno para tapar aunque sea parcialmente ese faltante.

Por fin encontramos un Lemon Pie como la gente, tras haber hecho mil y un intentos. Basta de tortas de limón con merengue que parece crema chantilly, que tienen tanto saborizante como el Redoxón, o que son pura masa con una delgada capa de limón y esos horribles conitos blancos, con sus puntas quemadas.

Basta de tias, madrinas o amigas (no abuelas, no se porque, pero no es un postre de abuela) que dicen "todo el mundo me alaba mi Lemon Pie, es famoso, vas a ver que te va a gustar, probalo". Y ya con la mirada, uno se lo come, lo digiere, y sabe que va a caer mal, para confirmarlo con una cucharada, resultado que valida contraprueba del segundo bocado. Y después a pagarle la terapia a la tia, a la madrina o a la amiga, porque la lastimó un poco la opinión objetiva sobre su "famosa" torta.

Gracias Mr Wait, gracias Mr Rose, por haber fundado EL supermercado. Y porque no también gracias Mr Taylor por haberles hecho el agüante a los otros dos los primeros años.

Y si quieren probar un buen Lemon Pie, capáz que lo pueden comprar online y pedir el envio a Buenos Aires. Es un golazo.

Qué garcha que es el Friball !

Para empezar, la pelota. Una imagen vale más que mil palabras.

Después, la cancha. El piso está bueno, las dimensiones son generosas, comparables al Morumbí de JMM. Pero los arcos, bueno, otra imagen, y me ahorré dos mil palabras del post, que hubieran sido insuficientes para que me entiendan.

 

Y las reglas especiales, que las hay, como en todos lados:

1) Vale el pase atrás al arquero. Es muy habitual en el fútbol 5 argento, que no valga en JMM es la excepción. Es un buen arranque, sobre todo para arqueros pataduras como yo.

2) No se puede barrer. En realidad, en el elegante y técnico Futsal tampoco se puede, asi que me entusiasmó ir pensando que la cosa se orientaba para ese lado. Viene bien, tomando velocidad la cosa.

3) No hay lateral, es decir, se puede jugar con la pared. Primer ruido raro, aunque en la legendaria catedral de VEDRA, en las épocas de la vieja canchita, tampoco jugabamos con lateral. Exige más el físico, y cambia un poco la visión y la posición en la cancha. Me pregunto si no tendré que aflojar un poco la velocidad, porque puede ponerse fea la cosa.

4) El arquero no puede salir del área. Acá la cosa se pone complicada, sobre todo si vuelven a ver la foto de la pelota y la de las porterias. Me acuerdo que una vez, en un balneario de Mar del Plata, jugué con este parche reglamentario. También me acuerdo que me pareció una cagada. Parece que la cosa se desbarranca, aunque pesa más el optimismo, controlo la situación y zafamos del precipicio, por poco.

5) Los jugadores no pueden entrar al área. Si, como en el handball. Todavía con el julepe anterior encima, respirando medio entrecortado, me distraje medio segundo. Tarde veo esta curva traicionera en el camino, y como no la conozco sigo de largo, directo al precipicio.

6) No se puede levantar la pelota por encima de la cabeza, es decir... Bueno, no se, básicamente que si la pelota se levanta por arriba del hombro, se cobra "high ball", a favor del otro equipo, incluso si es tras un rebote involuntario. Podría ser un buen indicio si estuviera jugando con exquisitos talentosos de la pisada y el dominio de pelota, pero no es el caso. En plena caida libre cómo ahora, es más bien un impacto contra una saliente que estaba unos metros más abajo, que hace que el auto rebote, de un par de vuelcos y se explote espontaneamente.

7) Los goles solo valen desde afuera del área. Es en realidad un corolario de la regla 5, pero me lo tienen que decir de forma explícita para que me caiga la ficha, y entienda (muy poco) como son las cosas. El auto pega con todo contra el fondo del barranco, y siento todo el peso de la caida y del impacto, mientras el fuego se intensifica.

8) El arquero sólo puede sacar de abajo. Un detalle menor. Apenas una piedra no muy grande que cae desde el camino e impacta, poco daño agrega a una bola de fuego que ya empieza a extinguirse.

9) Los "high ball" por rebote del arquero son a favor del mismo. Cómo si a alguien, a esta altura, le pudiera importar. El fuego se va apagando, y un poco de viento va dispersando todas las cenizas y completando la triste escena.

Dejo los güantes a un costado. Correré un rato, en una sesión de footing camuflada en una cacha de fútbol. Eso, y socializar con los compañeros de laburo, algunos bastante macanudos. Viendolos jugar, me da terror pensar que pasaría sin todas estas reglas raras, creo que con el libre albedrio, la cosa podría ser bastante peor.

Burocracia estatal express

El sábado llegó una carta del JobCentrePlus.

Si, de dónde estuve le martes, tramitando el National Insurance Number. De dónde me volví con el próximo milestone en 4 semanas.

Contenía el siguiente encabezado:

Sobre su número de National Insurance (NI).

Recientemente ha tenido una entrevista y tramitado un pedido de número de NI.

Su número de NI ha sido asignado, y puedo confirmarle que es:

Y a continuación estaban los dichosos números y letras, seguidos de un par de párrafos con recomendaciones de que hacer, que no hacer, de anotarlo en un lugar seguro, de que la credencial va a llegar dentro de las siguientes 6 a 8 semanas, etc.

Me la mandaron a guardar, no hay vuelta. Yo me mofaba de sus 4 semanas, y en 4 días, me dieron la respuesta que necesitaba. Qué feo es que se me ria último un empleado público !

Jacob's Redemption

Una cosa que me llamó mucho la atención durante nuestra estadía en Marzo, en la época en que todavía pensabamos y analizabamos que hacer, si venir o no, fue la gran variedad de vinos que había en la góndola de los supermercados. Por un precio entre 5 y 10 libras, podías comprar un vino de cualquier parte del mundo, sin tener que ir a una tienda especializada, solo en el super. Franceses, españoles, italianos, australianos, sudafricanos, estadounidenses, chilenos, incluso argentinos. Es que parece que el Reino Unido es el principal país importador de vinos del mundo, dato que yo no manejaba (si lo sabía el Tincho, crédito para él por eso).

Ya pasé hace rato la edad de las bebidas blancas, del Gancia puro en la calle, de los records de toctocs por noche (chupito de vodka y 7up, espumante, registrados en un anotador en el que se podía ver el progresivo deterioro psicomotriz analizando la dirección y linealidad de los palotes que contaban lo que ibamos tomando), para entrar en la edad de los "amigos de Vinazzi".

Nos vamos poniendo viejos, que se le va a hacer. Tintos, más sofisticados, con crianza de roble, que se disfrutan desde el aroma que desprenden de una buena copa, hasta que terminás el culito de la botella, con esos sabores raros, fuertes, suaves, y sobre todo personales.

Asi que el martes 3, en víspera de la llegada de la familia, y recién instalado en el departamento alquilado, me puso muy contento ver que entre los negocios que hay a una cuadra, hay una vinería. Atendida por un indio, aunque no me llamó la atención porque acá hay indios (de la India, no confundir con aborígenes nativos) por todos lados, especialmente atendiendo drugstores.

Y no tuve mejor idea que comprar de pasada un vino para la primer cena. Me tenté con uno que se llamaba "Jacob's Creek", un Shiraz (o Syrah) australiano de la región de Barossa, lugar donde los vinos de esa cepa son los mejores del mundo. Un vino 2008, con paso por barrica de roble, que dio media vuelta al mundo para que el indio me lo venda por 7 libras. Buena carta para impresionar al suegro, que vea que no traje a la nena y al nieto a un conurbano cualquiera, que podría llamarse "Williams Catan", en el county "The Killer". La etiqueta tenía una especie de sticker con el nombre del vino, troquelado, pensado para cortar y guardar si lo probabas y te gustaba, detalle "top" sin dudas.

Qué chasco cuando lo abrimos, y lo servimos en la copa. Un color que parecía "Naranjú" de uva, y creo que es mucho decir, porque por lo menos eso tenía saborizante con gusto a uva, y era un poco violeta, no tan rosado. Un olor a nada, que para un vino es peor que el olor a alcohol etílico, porque por lo menos eso puede ser indicio de que se puso feo, y dejar la esperanza de que fue bueno en algún momento. Y un sabor que hacía lamentarse de que este Jacob, todos sus socios, sus enólogos y sus parientes que quisieron seguir con la industria familiar, en vez de emigrar a Australia, hubieran emigrado a Alemania, especialmente entre las dos guerras mundiales. Porque no hay que desearle el mal a nadie, pero a un tipo que hace un vino asi, tampoco hay que darle todo en bandeja.

Con decir que en la cena no tomamos más de un cuarto de botella, y poniendo mucho huevo y ganas. Un fiasco comparable a la selección de Bielsa del mundial 2002. Y lo peor, ese terrible miedo, ese momento de duda en que pensé "y si resulta que todos los vinos que venden en el super por esta plata, son igual de chotos que esto, y que comprar un vino como la gente cuesta un huevo ?". Resulta que creek, en inglés, es arroyo o riachuelo, no sería una joda, y el nombre sería por el de La Matanza ? Y si no entendí el sarcasmo del sticker, "para que no me olvides"?

En fin, los días siguientes fuimos a lo seguro, a lo que nos resulta más conocido, y fuimos escalando de vinos chilenos y argentinos, a españoles y franceses, con varias satisfacciones y ahuyentando los peores fantasmas que se nos cruzaron. Pero la botella del primer día seguía ahi, en la cocina, amenazante.

Y un día, entre toda la internet que tengo, encontré esto. Y resultó que la botella que estaba en la cocina no era de Australia, sino de China, y tenía ese error de imprenta en el reverso, que registré con fotos. 

Botella en mano, fui a ver al indio que lo vendió, que sin muchas vueltas ni discusiones me lo cambió por otro Shiraz australiano, dicendo que era bueno.

Estaba bueno nomás, con lo que terminamos de espantar el miedo a los vinos australianos. Y hasta nos animamos a darle una segunda oportunidad a Jacob, eso si, comprando en el Tesco, y verificando con lupa las etiquetas.

Hoy lo probamos de forma conservadora: era la segunda botella que abriamos en la cena, y si estaba feo teníamos el paraguas de "ya comí bastante, me doy por hecho". "Ya tomé bastante, un poco de agua y estoy".

Estaba bueno nomás. Con sabor a muy bueno, pero me parece que esto puede ser por el sabor a revancha, o porque es dificil no asociarlo con la mierda que probamos el primer día. 

Y me puse contento de que Jacob haya emigrado a Australia, de que tenga un arroyo, y de que se dedique a hacer vinos. Asi que Jacobo tuvo su redención, y Omar va a volver a Argentina con el mal recuerdo del vino del debut enmendado, y la tranquilidad de que el vino no va a ser un problema.

Buzones for export

Te vendieron un buzón ? El hicieron el cuento del tio a la abuela, o al amigo del interior, y ahora tienen un bonito cilindro de hierro rojo como del de la foto de clavo, y un dolor de cabeza pensando en como recuperar la guita ? Te duele que cualquier boludo, especialmente esos importantes, que ni siquiera se les cae una idea para un chiste ácido o inteligente con semejante material, venga y se gaste con el chiste fácil, de que "es grandote, va a doler, haha!"

 

No te hagás drama. Mandalo para el Reino Unido, dónde el sistema postal no solo los tiene todavía instalados, sino también operativos.

Ya van 5 sobres que le tiro en 2 semanas y media, y parece que no solo los acepta, sino que también los despacha y llegan a destino. Incluso los de "forwarding", mecanismo que se usa cuando llega a casa un sobre para el inquilino anterior, que consiste en tachar la dirección del tipo (que es la tuya), poner la nueva (que te la da el propietario), y mandarlo de vuelta al sistema postal. En mi caso, via Buzón, porque me queda más a mano que ir hasta el correo.

Asi que ya sabés, si tenés clavel de este tipo, mandalo para estos lados, que como diría José María, lo "ponemos a producir", y por lo menos te evitás las cargadas. Es más, capáz que hasta pasas al frente, fijate que diferente suena decir "estoy exportando buzones a Inglaterra, jaja, estos ingleses compran cualquier cosa!".



Mañana hay Friball !

10 anotados, y un par más "maybe". O sea que mañana se juega.

7 días atrás, eran apenas 8 los anotados, pero me entusiasmo uno que dijo en el chat interno:

"4 contra 4, seee, jugamos a pleno !".

Aclaro por las dudas, por si hay alguna Karina Olga leyendo, lo puso en inglés, y con estas palabras "4 vs. 4, it seems we have a game for sure!". Pero le es imposible al sistema de traducción interpretar las frases relacionadas a eventos futbolísticos sin darle la entonación Towers. Supongo que será otro acento que llevaremos los que formamos parte de JMM...

Buena onda, pensé, qué suerte que le pongan ganas. Claro, ignoraba lo que vendría después.

EX-POST: por un problema de Blogger, de escala mundial, esto no salió ayer. Me da fiaca editarlo, asi que sale como estaba, y mañana trataré de escribir sobre el fútbol de hoy...

Llegó el mail del Friball

Contracción de "Friday Football". Cómo su nombre lo indica, es el fútbol de los viernes. Se juega al mediodía, de 12 a 13, en unas canchas en Egham, la localidad que está al otro lado del rio, modalidad
Five-a-side. Lo que llamaríamos fútbol 5, bah.

También hay fútbol los lunes, pero ese es en cancha de 11, y se juega a la tarde, después del laburo, en Ashford, la localidad que está al lado opuesto.

Hay un encargado por cada turno, que como en otros lugares, manda mail para juntar a la gente. El viernes pasado fui a jugar, y seguramente este viernes vuelva a hacerlo, para estar seguro de que no era una joda.

Tengo la pelota en el escritorio, porque como en otros lugares, alguien tiene que guardarla hasta el próximo partido. Pero la miro, y la verdad es que dan ganas de llorar.

Si ustedes la vieran, creo que me entenderían.

En el JobCentrePlus

Al mediodía fui a hacer el trámite para dar de alta mi National Insurance Number. Dicho númerito es una combinación de números y letras, que se usa para el cálculo, pago y rastreo de lo que serían las retenciones y cargas sociales del sueldo.

Por tener pasaporte europeo, el trámite es sencillo, pero requiere una entrevista personal para dar fe de que uno es quien dice ser, que vive donde dice vivir, y que trabaja en algún lado. A la que hay que presentarse con el pasaporte, algún papel que demuestre domicilio, y un certificado o constancia del empleador. El trámite se inicia por teléfono, y dan turno para la cita, que es en un lugar llamado JobCentrePlus. Está de más decir que hay muchas oficinas JobCentrePlus a lo largo de todo el territorio, de hecho la de Staines está en la cuadra de enfrente de dónde trabajo.

Pero parece que esa dependencia no es tan grossa, porque el trámite de la entrevista lo tuve que ir a hacer a las oficinas que están en Tooting, a una hora de viaje, combinando (de forma sincronizada) tren+bondi.

Asi que tuve que salir un buen rato antes de las 13, hora a la que tenía la cita pactada, para poder llegar a tiempo. Ando con zapatos de plomo después del gaffe en las entrevistas de Marzo! 30 minutos de tren hasta Clapham Junction (un hub importante para todos los trenes del sudoeste de Londres, que tienen a la estación Waterloo como cabecera), 25 más de bondi, y me sobraron 5 minutos. Suficientes para pasarme de largo a pie, y volver unos metros hasta la entrada de la oficina, donde un cartel avisaba "entre por la entrada de la calle lateral".

Adentro se respiraba ese ambiente inconfundible de dependencia estatal. De burocracia administrativa que no entiende de fronteras ni de idiomas ni de culturas, sino de formularios impresos y fotocopiados por duplicado. Completados con letra mayúscula imprenta, firmados a mano con fecha del día, visados y sellados con sello fechador, que a su vez requiere otra rúbrica para garantizar la integridad de los datos.

Hay una persona parada en el medio del hall de entrada, que me pregunta a qué vine - tengo una entrevista agendada para sacar el núm.. - Pase a recepción por acá, expliquele a la señora.
Persona sentada en la recepción, que me mira con la cabeza torcida, porque sostiene el teléfono con su hombro izquierdo, que me pregunta a qué vine - tengo una entrevista agendada a la una para sac.. - Cómo no, anote por favor en este papel su nombre, la hora y el número de verificación que le dieron cuando llamó.

Anoto los datos, le doy el papel, y sin dejar de hablar por teléfono, revisa la lista, en la que mi apellido figura con B, por un error de deletreo supongo. Sin interrumpir la llamada, que trata sobre la gente esperando con turno a las 12:30 y 12:45, me pregunta si ese soy yo - Si, puede ser - sin cortar el hilo de la conversación, empalma con un - y uno de las 13:00, tengo uno de las 13:00 - al tiempo que mete mi papel en un sobre, lo pone en una pila, y remata - Tome asiento, que lo llaman por su nombre, gracias.

Parado atrás suyo hay otra persona, con la que charla 5 minutos cuando corta el teléfono, y luego se produce el relevo, con una armonía y ceremonialidad comparables al cambio de guardia de Buckingham. Irónico, pero Diana, Omar y Franco están a un par de millas de dónde estoy, paseando por las puertas del palacio, donde no se produjo el famoso relevo. Capáz que alternan, un día allá y un día acá, y yo tuve la suerte de estar en el lugar indicado, a la hora apropiada, para presenciar este exclusivo evento.

En fin, una hora me llevó el trámite, no fue tan terrible, porque la persona que me atendió se tomaba el trabajo de llenar ella misma el formulario, y pedirme que revise los datos y firme en la cruz cada tanto. Cada tanto anotaba en una hoja usada datos, en lugares aleatorios, que cargaba en la computadora o que después volcaba al formulario impreso. Incluso me hizo llenar una hoja extra con los datos de la familia, que después leyó para trasladar al formulario oficial.

Me llamaron mucho la atención dos cosas.

Una es que prácticamente no vi una hoja de papel en blanco, sino que eran todas amarillas, con pinta de que se les pasó el tiempo, y no de que era un tono adrede, para realzar el contraste de la tinta negra.

La otra es que de cada 3 nombres que llamaban, por lo menos 2 eran hispanos. Y obviamente que acá, ser hispano es ser de España, no como en EEUU donde ser hispano es ser latinoamericano. Me entretuve un rato  prejuzgando, y viendo a ver si acertaba quienes de los presentes en la sala de espera eran españoles. Acerté varios, aunque es cierto no era muy complicado, ya que el resto de las etnias presentes eran de evidente origen africano, y casos aislados como un oriental (de Asia, no de Uruguay) y una de Europa oriental (el nosecuant-ova del nombre la delató).

La mayoría gente joven, se ve que las cosas están complicadas en la península. Me imagino que unos años atrás seguramente la proporción era al revés, ojalá salgan adelante.

Eso si, como buena oficina pública, no me fui con el número asignado, sino con un comprobante, la promesa de que en 4 semanas iba a tener novedades, y un teléfono para llamar por si pasaban más de 4 semanas sin que me hayan contactado.

A la vuelta, me compré una empanada (posta, y bastante generosa en tamaño) y un roll, ambos de contenido dudoso, o al menos con excedentes de lo declarado, más una gaseosa, todo por 6 libras. Me pareció barato comparado con lo que saldría el mismo menú en el microcentro porteño. Almuerzo en el tren, y de vuelta al laburo.

El teclado Reino Unido(extendido)

No podía ser de otra manera. Un país que tiene su propio sistema métrico, dónde se maneja "del otro lado", que es miembro de la Unión Europea pero no usa el Euro, o dónde a los "Honda Fit" los llaman "Honda Jazz", y la marca Opel la conocen por el nombre de Vauxhall, no podía compartir el layout de teclado con el resto del mundo. Ni siquiera con el resto de los paises con los que comparte idioma. Si hasta Argentina tiene su propio layout de teclado, como acá no lo van a tener.

El teclado (se puede ver en la foto) presenta la tradicional distribución QWERTY, y algunos cambios en símbolos no muy usados para al escritura normal (salvo el @, por la "popularización de la interné, vio?"), la presencia del símbolo £ (esperable, aunque subliminalmente incluido antes del $, que incluso precede al €, todo una simbología económica), y otros cambios menores, aunque un poco molestos para trabajar en software (como el #, o la \ o el | ).

Pero la auténtica innovación fue cuándo, pensando en lo mejor para el resto del mundo, sobre todo para el resto del mundo que hablan otro idioma y tienen otras costumbres, decidieron adoptar una regla diferente para poner tildes en vocales, o la siempre conflictiva letra ñ. 

Los teclados de idioma inglés americano siguen la nomenclatura de las máquinas de escribir, que consistía en presionar primero el tilde, y luego la vocal. Algo a lo que muchos ya estamos acostumbrados. Cómo a presionar primero ~ y luego n para que aparezca ñ.

Ahora, resulta que para los teclados de idioma inglés británico, los tilden se ponen presionando AltGr y la vocal, como lo exhibe la seriegrafía del teclado.

No di muchas vueltas buscando como poner la ñ y si buscando un layout sin este grandioso invento, que por suerte alguien se tomó el trabajo de hacer. Paradojas de la vida, se llama "United Kingdom - International". Un nuevo oxímoron que aprendimos en este viaje, gracias al cuál puedo seguir escribiendo a una velocidad razonable, y con todos los tildes o acentos que orgullosamente uso.

Porque me tendré que adaptar a su puntualidad, a sus millas, a sus condados, incluso a manejar en el asiento derecho del auto, "el del acompañante". Puede que hasta les tenga un poco de lástima y compasión por lo que llaman "fútbol 5" (que será motivo de futuros artículos, aunque me va a costar describirlo con palabras).

Pero que me vengan a decir cómo tengo que poner los tildes, o escribir caracteres que ni siquieran usan (o aceptan en sus formularios) es querer pasarse de la raya.

No probé, pero ahora que lo pienso, capáz que esta gente que piensa en todo también tenía combinaciones para la ch, la ll, y la rr. Me voy a tener que quedar con la duda.

Postales del Conurbano

...londinense

Hoy a la vuelta de la pileta, a eso de las 19 horas, pensamos que no estaría mal hacer algunas compras complementarias, de comida e infraestructura. 

Normalmente los negocios cierran temprano, a eso de las 18, algún super puede estirarse hasta las 20. Hicimos el intento, pero como es Domingo, todo cierra más temprano todavía.

Cómo varios pidieron fotos, y había una resolana pintoresca en el crepúsculo del cielo mayoritariamente nublado, llevé la cámara. El resultado es este collage hecho en 60 segundos con el Picassa, con instantaneas de la ida con entusiasmo al centro comercial, y la vuelta con frustración por la peatonal dónde están los negocios y el shopping (también cerrados).

En el medio, algo del verde de la zona, bastante abundante, y la estación de tren, medio de transporte por excelencia del conurbano londinense.

Y muy poca gente en la calle, apenas los caminantes (Diana, Franco en su carrito, Omar y yo en alguna sombra) que protagonizan el viaje, que duró menos de media hora...

Menos mal que llevamos la cámara de fotos, asi el paseo no fue del todo al pedo.

EX-POST: la RAE no conoce la palabra "conurbano", ni "conourbano", ni nada que ande cerca. Admito que fue un dilema moral publicar el título del post.

El lugar: Staines

La empresa que me contrató me asignó a sus oficinas en Staines, y casi por simple inducción, este es el destino dónde nos instalamos.

Wikipedia tiene un artículo muy interesante sobre Staines, en inglés, que cuenta detalles históricos y demás, desde el origen del nombre, que data de la ocupación romana, hasta una lista de personalidades famosas nacidas en el pueblo, lista que confirma lo ignoto del lugar.

Entender bien dónde queda es un poco más complejo sin explicar la división política de Inglaterra, ya que no hay provincias, sino condados. Esto viene de hace muchos años atrás, cuando gobernaba un noble, que era a su vez el dueño de todo, y que recibía el título de conde.

Esta nomenclatura se mantuvo con el paso del tiempo, adaptándose a las realidades parlamentarias y democráticas más actuales, ya que ahora no gobierna el señor conde, y los límites actuales se van ajustando a las necesidades políticas, demográficas y económicas de los tiempos contemporaneos, en vez de a los resultados de batallas, campañas y pestes de los tiempos medievales.

Historicamente Staines era parte del condado de Middlesex, hasta que hace unos 45 años este se disolvió, siendo absorbido en su mayoría por Greater London (que no es un condado, sino un área administrativa), una pequeña parte por Hertforshire y otra pequeña por Surrey. Esta última era donde se encontraba el poblado de Staines.

Por lo tanto, debemos decir que Staines se encuentra en el condado de Surrey. Aunque por motivos tradicionales (algo a lo que acá le dan bastante bola), también se puede decir informalmente que está en Middlesex. Y como está justo al borde del área geográfica de Londres, se encuentra conectada por el sistema de transporte público de la ciudad (también por el sistema de transporte público del condado de Surrey, mucho menor y que no usa casi nadie). Incluso está en el lado interior de la M25, una autopista que hace las veces de gran circunvalación, por lo que es práctico decir que es en el "London area".

La mejor referencia, ante este panorama, es el aeropuerto principal de Londres, Heathrow Airport, que se encuentra a 10 minutos de bus o de taxi del centro de Staines, como se puede ver en el mapa. Puede apreciarse en el mismo también el tamaño del aeropuerto, uno de los más grandes del mundo, el cuarto en cantidad total de pasajeros y el primero en tráfico internacional.

Aquí, en Staines, alquilamos un departamento de 2 dormitorios (en Argentina, 3 ambientes) bastante práctico, bien ubicado para los destinos que creemos vamos a frecuentar, sobre la calle Kinsgton Road, S/N.

Si, sin número, por si todo lo anterior pareció simple para llegar al lugar correcto. Y parece que es algo normal, porque la numeración de las casas y calles no tiene una lógica sencilla, o al menos un patrón de sentido común, asi que a veces se prescinde de ella. Por ejemplo, estuve en un departamento en el 4 de Cherry Orchard, justo enfrente del 19 de Cherry Orchard. Y para rematarla, la numeración par subía, y la impar bajaba en el mismo sentido de la calle (que hacía un arco, alrededor de otra calle, Gresham Road, con lo que no servían referencias de intersecciones, porque podían ser dos lugares diferentes!). Asi que por un lado, ahora que lo pienso, mejor que no tiene número, porque de todos modos acá todos los navegadores y GPS se ubican con el código postal, que es único para cada casa, y consiste en una combinación de números y letras.

Tuvimos suerte, alquilamos directo con el dueño, y conseguimos algo lindo, apropiado a nuestras necesidades, y con una buena relación calidad/precio/metros. Aunque también en la búsqueda interactuamos con el mercado inmobiliario, viviendo algunas experiencias interesantes.

El mercado inmobiliario es un tema que da para escribir bastante, por su complejidad, el entramado de personas involucradas, y los números que mueven. No creo que sea casualidad que casi toda la gente empleada en el sector con la que tuve trato y oportunidad de verlo andar en auto, ande en autos de alta gama.

Pero ahora solo les quiero hablar de Staines, una localidad sobre el rio Thames, que tiene un shopping, un centro comercial y una peatonal. Que está ubicada a 35 minutos de tren de Londres, llegando a Waterloo. Que está cerca de Winsdor, hogar de la casa real británica. Y donde le pusieron una multa que le costó 30 días sin manejar a Frank Lampard.

Este lugar será el punto de partida y de observación de muchos de los relatos, sin dudas, y dónde viviremos a partir de ahora, quién sabe hasta cuándo.